LÁPIDE

 

Esse lugar fechado.

Cubículo sem janela.

Pequena grade no alto,

muito alto.

 

Essa latrina,

esse buraco.

Cheiro de fezes,

cheio de esgoto.

 

Essa cama,

essa lápide.

Gelada e rígida,

feito a morte.

 

E as paredes

que de pedra

me cercam,

são mundos...

submundos.

 

Não há saída.

Não para fora.

Há saídas para dentro,

inconscientemente

contar o tempo.

 

Um para sempre

já sabido.

Enquanto houver vida

nesse decrépito corpo.

 

Um dia após o outro.

 

(Janaína da Cunha Soares/Hyanna – 10/06/2009)